A condição do consciente: vector Descartes-Nietzsche

Sinto-me tentado a ver o ego, o eu, a consciência como a nossa ideia, o conceito segundo o qual temos olhos no interior do cérebro. Qual tenaz de papel que tenta agarrar tudo quanto perpassa ao seu alcance mas por onde tudo se lhe escapa. Vê ordem de eventos, portanto vê tempo e portanto também o tenta agarrar, tenta amordaçá-lo. Como o charlot nos tempos modernos que corre atrás da pista de montagem em andamento, tentando agarrar o ritmo com que os parafusos lhe passam à frente. É isso a tomada de consciência, uma constante labuta, "um sintoma da imperfeição do organismo humano"* que se tenta apanhar a si próprio, tentando parar o tempo. É essa derrota que faz o eu virtual, potencial, que faz o eu imaginar-se. Que descobre existir um instante atrás mas entretanto só o desespero cristaliza no tempo.

*Anticristo, Nietzsche


O consciente é tratado como a zona do "decision making" mas a mim parece-me mais a zona da indecisão, a zona onde nada está definido e onde a hesitação é observada, constatada. O consciente seria assim a "zona livre", o único espaço onde, através da constante incerteza do que virá a ser determinado pelos factores inconscientes, se obteria esse compasso de espera em que o consciente sonha tomar as rédeas e passa-se o único momento de liberdade possível. Sentir a aspiração à decisão, ao poder. A vontade íntima do poder, da potência nietzschiana é disparada sob a forma de instinto e a consciência é onde se observa todo o contencioso de construções mentais adquiridas que irão estabelecer a "forma de saída" desse instinto. A consciência é a observação da tomada de decisão mas nem por isso a decisão é tomada conscientemente. Esta não-implicação é a subtileza que falta à noção do suposto "eu" que imaginamos. Eu sou o que observo ser.

Mas o "erro de Descartes" é o erro da consciência. E dele não podemos fugir.


Esta franja da nossa existência, que é o potencial "eu consciente" é o sintoma de que não temos solução. É o sinal de que transbordamos e somos demais para nós próprios. Bem podemos acreditar que podemos encontrar a espontaneidade, a pureza, o já-está mas tal não é mais a ilusão provocada por este excesso de poeira. Pelo transbordo de ser que é imperfeito porque tem ser a mais. Desistam da liberdade, desistam de aceitar o inevitável não-ser. Essa vida sem explicação, sem sentido, essa reserva-se aos seres perfeitos, não a nós. Essa criação sem mensagem, sem necessidade, sem desespero, sem grito de ajuda fazem-no as amibas e as paramécias ou se calhar nem mesmo elas. Essa arte que se diz independente, livre, desapegada, que não visa o social, o outro, a ligação, o chamar, etc, não é arte humana pois não é imperfeita. Nem é boa nem má , está acabada. Não entra na luta-para-ser-perdida que se trava em mim, não tem tragédia. Não contém o ridículo de precisar de existir, de ser notada, de fugir da solidão. O que não forja a lágrima é inocente, nem morto está pois nunca esteve vivo.